Quiera ser un papel amarillo viejo,
poema del artista que nunca se conoció.
Quiera ser la hoja al viento,
del árbol calvo que ya falleció.
Sería el paciente mas impaciente,
entre las camisas blancas en ese corredor.
Sería el niño en algún presente,
jugando a ser un gran aviador.
Quiera ser un hombre importante,
que nunca compra del de traje marrón.
Sería tal cual arrogante,
el tipo mas alto que del montón.
¿Que hay del hombre que saltea las preguntas.
¿Que hay del operador que nunca te comunicó.
Llegaríamos al mismo tiempo a las arrugas,
con cuentos de una vida que solo se soñó.
Igual es el color de todas las canciones,
que los momentos piadosos de una ilusión.
Igual es el destino de buenas raciones,
que el plato mas vacío de malas estaciones.
El mismo sabor, el mismo collage.
El bastón de un ciego; religión y necedad
La misma ecuación , el mismo litoral.
Amar hasta extremo; es comenzar a odiar
