Estoy en el desierto, ¡Al fin!, dirá el hombre.
Estando en la nada, se extraña la abundancia?
De las vidas sin almas, de los rostros sin aliento.
Del loco poeta sin padre, libre, confundido.
Inspirado
De las carreteras sin letreros, ramas a frutas.
De los ecos sin remitente, semillas a raíces.
Otra vez en el desierto, escuela de artistas.
Salen al recreo los muertos,
dejando curiosas pistas.
